El solista

Por lo regular, termino de ver una película y de inmediato busco críticas en Internet, para ver si otros vieron lo que yo vi, u cosas que se me hayan escapado ver. Pero mientras miraba esta, y las imágenes venían e iban, y los pensamientos ocupaban los huecos de la cinta, ilusamente esperaba que los críticos no fueran implacables y toleraran los errores que fuesen. Estaba en contacto conmigo. Basada en una historia real, nos da excelentes actuaciones de Jamie Foxx y Robert Downey Jr.
Mencionar como spoiler, que la amistad concluye la obra, me importa poco. La amistad es presentada tan franca, entre música y sus escuchas, es la aceptación del otro. Entre una ciudad percudida, entre esquizofrenia y neuróticos intentos por cambiar a la gente. Aquí no hay melodías que se repiten hasta el hastío, no hay historias inverosímiles jurando el nombre de la música en vano para cobijar a los desamparados, ni baratas caras estúpidas de fascinación como en la película tan sólo bonita, August Rush. 

Aquí no hay conciertos triunfales, ni fama glamorosa, ni radicales cambios en búsqueda de la felicidad del espectador promedio. El cambio, que sí puede haber, se fragua lentamente y bajo las capas de mugre, bajo los puentes ensordecedores, a través de las voces interiores que martirizan como los "deberías" de todos nosotros. La música no le importa ser fondo y transformar la podredumbre de lo urbano, en dar belleza exótica a los laberintos citadinos, a la danza amorfa de los indigentes. Sí, la música, pero la que es capaz, la que conmociona, la sempiterna, la indómita, la que hace que el corazón lata más fuerte, la que hace cerrar los ojos, la que pasa por los años y se rejuvenece, la serena y violenta a la vez, la polifónica, la solista pero precisa. 
Para poder tocar un solo a través del sufrimiento, las escisiones, los sueños fallidos, la coraza para sobrevivir los días, los traumas, las culpas. Se necesita voluntad, persistencia, una comprensión íntima por la música, y de amigos.
Yo no olvidaré a mis amigos, igual a los que dicen que lo fueron. Siguen conmigo.

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Con el tango de noche

La frecuencia es distinta. El aliento se acompasa en lágrimas placenteras, nostálgicas. Las luces parecen tan lejanas, titilan distinto. Me sostienes mientras uno mi piel a tu célico perfume de violines y piernas. Dictas diferente las entrecortadas palabras. Tu agua fluye preciosa en un terreno oculto en sombras. El desvelo se desvanece rodeando mi cuello, estremecido por fin; descubriendo causes de tu vientre antes tibio.
Ajenos, de entre anochecidos cantos. Somos hojas recién caídas, anomalías del caos que se muerden en crescendo. Partimos el aire deleitables por el demonio erizado del bandoleón.

La frecuencia tuvo que ser distinta. Más violenta cuando las fronteras gobernantes en sexo parecían llegar atemorizantes, y creyendo que al acelerar se espantarían. Más tierna cuando esas fronteras eran precipitadas, derramándose sobre piel ya humedecida. Que se sostenga esa última nota, hasta que aprenda a despertar sin olvidar la dictada noche.

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El Fango

Mi vista permanece fija. Me atraviesa un sofocamiento progresivo, dentro de un plástico que emula el movimiento. El mesmerismo sobre las luces que se filtran al autobús, dejan de hacer su efecto. Horas y horas de permanecer con el cerebro en espera y, repentinamente esas horas se quiebran sobre mi frente con disonantes olas de sudor frío y se produce más punzante oscuridad. Una minuciosa consciencia de mi estatismo, me atosiga y comienza a hacerme temblar. De abajo, una fuerza emocional me jala y me inyecta más desamparo. No sé si sea temporal. Mi cuerpo fue entrenado para soportar y ahora, por qué es tan débil ante una invisible gravedad. Quisiera estar acostado con paredes familiares.
Los ruidos filtrados por todos lados, han traspasado el umbral y me mortifican cual coro de ánimas cacofónicas. Tantas cosas por hacer, y yo prendido voluntario en un asiento ardiente que apesta a humanidad. Sentado mientras la vida se sucede violenta. Abúlico por contrato.
Tantas cosas que no puedo hacer y anhelo tuvieran respuesta tan fácil como pararme y escapar de este camino oneroso cual sermón de cura necio. El calor irracional que trepa hormigueante por mis miembros me deja por momentos sin respirar. No me tolero, no estoy de acuerdo, por fin, con alguna de mis convicciones. Los demás, con su poder de adaptación me son asquerosos. Me presionan aún más a querer salir por los ojos. Una mujer ronca cerca de mí. 

De pronto un sueño lleno de agua fangosa, me hace abrir los ojos con profunda desesperación. Vividamente sentí entrar el agua por mi nariz, la cual, trataba de arrancarme para ver si por el hueso obtenía aire. Huyo del agua, de la asfixia, de mi asiento, de la parsimonia. Aún despertando la angustia me carcome. Pido con gritos me dejen bajar, donde sea, cómo sea, necesito salir. 

Una sensación de libertad me consume, mientras choco en la noche contra arbustos espinosos y desangro levemente mi ansiedad.

Corro frenético contra el horizonte titilante, los cerros perturbadores observan mi extravío. Grito desgarrado entre las penumbras, por cada eco, mi alma va adquiriendo sosiego. Por un instante desaparecen mis frustraciones escondidas, mis dolores añejos tan callados, mis cicatrices resplandecen y florece entre el frío de la noche, la empatía con quién he amado. 

Otra vez despierto, otra vez el agua y el fango. No sé dónde estoy, y antes tampoco. Necesito me ayuden, algún mensaje servirá. Todo lo comprendo ahora. Esta vez, me entrego tranquilo, ante la extraña calma.

Descanse en paz Andrés Alejandro Palomeque González, Abismo Negro.

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Intangible

Caricias de la lejanía, estremecidas y perdidas por la bruma en nostalgia. Sabores que calan y suplican volver. Citas postergadas, antes tan definidas en los ideales cálidos con los pies en el agua. Caricias de dedos fantasmas, moldeados a antojo, enmarcados entre gotas de vino y bastones de polvo.

Destellos por bailar un recuerdo, por aspirarlo entre otros, por fijarlo en el umbral con demencia. Ojos abiertos, ya cuando se camina desnudo. Examen minucioso ante un espejo implacable que llena de desfallecimiento, mirando hasta los huesos. Mientras se acerca más al pecho siendo entrañable, un símbolo que abraza y enternece, encargado de que no se fabriquen más quimeras hasta que el sueño llegue. Luego que se haga lo que se quiera. Contemplaré ya mañana, desde la montaña más alta, la devastación del sonámbulo, y me reiré a carcajadas.

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La frialdad

De las tantas caras que tiene, la que más me atemoriza es la que viene vestida de blanco, a veces de azul. Se rodea de azulejos o acabados del mismo color, que extienden aún más su temperatura o, de paredes tristes y despellejadas. Pero no es precisamente el lugar, sus utensilios y artilugios platinados, su aroma a éter, su equipo avanzado o tercermundista; sus estanterías llenas de frascos o cajas, su camas incipientes: austeras o lujosas, nunca son suficientes; sus batas para influir respeto y asepsia por doquier. No, eso no le da ese vacío y sabor a fatalidad e incertidumbre.

Son algunas personas que lo cohabitan. Quienes reflejan en su cara la conformidad, la aceptación de una tarea que pocos aceptarían. La lejanía por sanidad mental. El cansancio primero justificado por una causa humanitaria, luego económica, luego funcional. La transformación en sujetos blindados ante el dolor, la muerte, la desesperanza, la certeza del final, de lo irremediable, de histerias, hipocondrías. 

Ante todo, es necesario ponderar su labor, entender que la cercanía ante lo que otros evitan, los coloca en una postura encomiable, que al final, la solidaridad opera en ellos en niveles dispersos.

La frialdad se entiende por el nivel de eco de sus pasos. El eco es dentro de su alma. Han desarrollado la habilidad para ser mensajeros de la muerte. Aún de que quizá, algunos no terminen por transmitir con prudencia el dictado o por tantas veces hacerlo, aquel eco resuene aún más y los haga ver un tanto despiadados. 

De pronto están simplemente trepados en un podium que suponen excelso, sublime. Nosotros simples mortales, condenados al dolor y ellos a curarnos, no podemos más que seguir sus discursos de salvación. Algunos debo decirlo, son sinceros y otros mejor todavía, son dichos al mismo nivel, con la empatía necesaria para que nosotros nos sintamos comprendidos más que curados. 

Mientras, seguiré consternado cuando observo el reflejo de no sé que abismos en su rostro. Su exótico poder de tratarnos objetivamente y no dejar que los perturbe nuestro dolor. Un don asombroso de poder olvidar que también ellos necesitarían consuelo.

Fotografía tomada de la galería de no3rdw

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Te quedaste

Sonreíste. El pincel desnudo danzó sobre tu vientre, las cortinas se abrían y cerraban al ritmo de los anochecidos arpegios; sólo quedaba desfallecer ansioso y provocar la tempestad con gritos y espasmos. Luego me miraste. Que me quedara era lo imperioso sobre la luz expandida en tus enternecidas pupilas, cubiertas por velos delirantes. 
Quedarse. Continuar escuchando tus latidos apaciguándose. Oler sin prisas los mantos sobre la piel mojada. Abrazado. Sentir que no hay motivo para irse, la patria se ha encontrado, aunque sea dentro de caricias fugaces. 
Después despertar aún, de que el sueño envuelto en soplos llegase contigo. Palabras que nadie más escucha, razones dispersas entre tus piernas. Otra vez danza, y el oscilante hundimiento entre coros de memorias, que otras veces igual prefirieron quedarse.

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